Los conjurados- Jorge Luis Borges

Cuando compré este libro (por allá, por 2013), tenía gran expectativa. Cuando quise leerlo, me pareció aburrido y demasiado religioso. Entonces lo guardé con el resto de los leídos o los que aún esperan serlo.
Este año lo tomé de mi biblioteca para que me acompañe al trabajo por las mañanas. Sinceramente, no esperaba mucho, pero necesitaba saber de qué se trataba. Y una vez que lo empecé, fue cuando comprendí que mis expectativas del principio no estaban tan erradas. No sólo que superaron ampliamente lo que había pensado la primera vez que lo leí, sino que finalmente pude comprender la grandeza de Borges.
Sobre el autor no tengo mucho que decir, francamente no conozco mucho de él. Este libro me introdujo en su mundo y me hizo investigar acerca de Jorge Luis.
Sólo me queda decir que Borges tuvo todo para ser quien fue (y es). Y simplemente es grandioso.
"Los conjurados" es una colección de poemas, el último libro del autor. En él, Borges se explaya, con la majestuosidad de sus palabras, para contarnos acerca de su progresiva ceguera, como así también "el misterio de toda una vida consagrada a las letras. Cada verso y cada texto en prosa admite varios planos de sentido y vuelve a cosas esenciales".

No sólo su obra es magnífica, sino que también su vida. Con sangre real en sus venas, Borges nos regala parte de su mágico universo. Disfrutarlo es lo que nos queda, más que tratar de entenderlo o encasillarlo. Leerlo y sentirlo. Así es Borges.

(N. de la R.): Las oraciones entre comillas fueron extraídas de la contratapa del libro mencionado, edición de La Nación, biblioteca Esencial.

Prólogo

"La dicha de escribir no se mide por las virtudes o flaquezas de la escritura".

Reliquias

"... una blancura,

un cuerpo ya sin cara, la penumbra

de una tarde sin fecha, la llovizna,

unas flores de cera sobre un mármol

y las paredes, color rosa pálido..."

Elegía

"... en cada palabra, en cada silencio, eras un poeta..."

"Descubrimos las cosas que descubren todos los jóvenes: el ignorante amor, la ironía, el anhelo de ser Raskolnikov o el príncipe Hamlet, las palabras y los ponientes."

Abramowicz

"... el alma perdura cuando su cuerpo es caos."

Elegía de un parque

"Se perdieron

todos los eucaliptos ordenados,

los toldos del verano y la vigilia

del incesante espejo, repitiendo

cada expresión de cada rostro humano,

cada fugosidad. El detenido

reloj, la entretejida madreselva,

la glorieta, las frívolas estatuas,

el otro lado de la tarde, el trino,

el mirador y el ocio de la fuente

son cosas del pasado".

La suma

"... trazar con rigurosa pincelada

en la blanca pared el mundo entero..."

Alguien sueña

"Ha soñado el libro, ese espejo que siempre nos revela otra cara."

"Ha soñado que a lo largo de los veranos, o en un cielo anterior a los veranos, hay una sola rosa."

"Ha soñado el alba que acecha."

Alguien soñará

"Soñará que el olvido y la memoria pueden ser actos voluntarios, no agresiones o dádivas del azar."

"Señora un mundo sin la máquina y sin esa doliente máquina, el cuerpo".

Sherlock Holmes

"Vive de un modo cómodo: en tercera persona".

"Nos llega desde un Londres de gas y de neblina

un Londres que se sabe capital de un imperio

que le interesa poco, de un Londres de misterio

tranquilo, que no quiere sentir que ya declina".

"... depara a cada cual esa suerte curiosa

de ser ecos o formas que mueren cada día.

Que mueren hasta un día final en que el olvido,

que es la meta común, nos olvide del todo."

"También es nuestra suerte

convalecer en un jardín o mirar la luna".

Nubes (I)

"El reflejo

de tu cara ya es otro en el espejo

y el día es un dudoso laberinto.

Somos los que se van. La numerosa

nube que se deshace en el poniente

es nuestra imagen".

On his blindness

"... una terca neblina luminosa

que reduce las cosas a una cosa

sin forma ni color. Casi a una idea.

La vasta noche elemental y el día

lleno de gente son esa neblina

de luz dudosa y fiel que no declina

y que acecha en el alba."

"A los otros les queda el universo;

a mi penumbra, el hábito del verso".

El hilo de la fábula

"... del otro lado del laberinto estaba el otro laberinto, el del tiempo..."

Las hojas del ciprés

"... el odio le había dado su fuerza."

Ceniza

"La frescura

del agua elemental de la garganta.

La niebla tenuemente luminosa

que circunda a los ciegos, noche y día."

Otro fragmento apócrifo

"Tú mismo tienes que salvarte".

De la diversa Andalucía

"... Lucano que amoneda

el verso y aquel otro la sentencia."

Góngora

"Hice que cada

estrofa fuera un arduo laberinto

de entretejidas voces, un recinto

vedado al vulgo, que es apenas, nada."

"Tal es mi extraño oficio de poeta."

Todos los ayeres, un sueño

"El pasado es arcilla que el presente

labra a su antojo."

Piedras y Chile

"Por aquí habré pasado tantas veces.

No puedo recordarlas. Más lejana

que el Ganges me parece la mañana

o la tarde en que fueron. Los reveses

de la suerte no cuentan".

Milonga del muerto

"Dios les permite a los hombres

soñar cosas que son ciertas."

1982

"Un cúmulo de polvo se ha formado en el fondo del anaquel, detrás de la fila de libros. Mis ojos no lo ven. Es una telaraña para mi tacto.

Es una parte ínfima de la trama que llamamos la historia universal o el proceso cósmico. Es parte de la trama que abarca estrellas, agonías, migraciones, navegaciones, lunas, luciérnagas, vigilias, naipes, yunques, Cartago y Shakespeare.

También son parte de la trama esta página, que no acaba de ser un poema, y el sueño que soñaste en el alba y que ya has olvidado.

¿Hay un fin en la trama? Schopenhauer la creía tan insensata como las caras o los leones que vemos en la configuración de una nube. ¿Hay un fin de la trama? Ese fin no puede ser ético, ya que la ética es una ilusión de los hombres, no de las inescrutables divinidades.

Tal vez el cúmulo de polvo no sea menos útil para la trama que las naves que cargan un imperio o que la fragancia del nardo."

Los conjurados

"Acaso lo que digo no es verdadero; ojalá sea profético."