Escritos, por Sofi

La Plata. Domingo. Mayormente nublado. ¿Cómo llegamos hasta acá? Hastío. Cansancio. Y una nostalgia increíble. Parece que en nuestro viaje los destinos van a ser siempre los mismos.  Pesar. Y todo esto que pasa no puede resumirse en una palabra. Es bloqueo mental. Es querer escapar de la dura realidad. Es hacerse el tonto esperando por algo que nunca va a pasar.  Es ese sabor agridulce de la esperanza que se frustra una vez más, que agoniza, pero que no quiere dejar de vivir. Es enojo, ante el mundo, ante mí. Es impotencia. Es dolor por la desilusión. Es extrañar, pero ponerse una máscara (o varias). Es tocar fondo una y otra vez, sin ver la superficie, sin asirse a nada.  Es caer constantemente en la negación. Es no poder hacerse cargo. Miro tu foto y tu sonrisa me duele en el cuerpo, en los ojos, en los labios. Te siento lejos, atravesados por realidades totalmente opuestas. Los pensamientos  se suceden uno atrás de otro, teñidos de color negro, empapados de lluvia acumulada.